Diciamolo subito e togliamoci il pensiero: se non fosse stato un film di Francis Ford Coppola le reazioni della critica sarebbero state ben diverse. Forse sarebbe stato stroncato senza pietà, forse sarebbe passato del tutto inosservato, forse qualcuno lo avrebbe apprezzato in maniera un po’ più costruttiva di quanto si è letto sui quotidiani italiani in seguito alla presentazione alla Festa del Cinema di Roma. Si può analizzare un film dimenticando chi sia il suo autore? In questo caso forse si può, in quanto, per stessa ammissione di Coppola, Un’altra giovinezza rappresenta più che una frattura con la sua precedente produzione un nuovo punto di partenza cinematografico.

Indubbiamente si tratta di un film che rompe gli schemi non solo del passato del grande artigiano del cinema ma in generale della produzione statunitense tutta, un film che sfugge a qualsiasi definizione (visionario? filosofico? criptico? mefistofelico?), un film-contenitore enorme in cui convivono le diverse anime dell’antropologo e studioso delle religioni rumeno Mircea Eliade, che affronta temi come l’origine del linguaggio e l’eterno ritorno del ciclo della vita nelle filosofie indiane, e dello stesso Coppola, che vi riversa palesemente elementi autobiografici. Il protagonista Dominic Matei (Tim Roth) è un uomo che ha sacrificato tutto per inseguire un sogno, come molti eroi di Coppola, e allo stesso tempo è uno studioso ossessionato dai suoi studi filosofici come si può ipotizzare sia stato Eliade. Incapace di trattenere il grande amore (Alexandra Maria Lara) ma anche di trovare l’origine del protolinguaggio, a settant’anni è un uomo solo, inaridito, insoddisfatto, dominato da un enorme vuoto interiore che lo spinge al suicidio. Proprio alla vigilia del gesto più estremo, una sorta di miracolo (un fulmine che lo colpisce davanti alla stazione di Bucarest nel 1938) gli regala il sogno di ogni mortale, ovvero una seconda occasione, il sogno dell’immortalità. Un’altra giovinezza, dunque, per ricominciare un viaggio alla ricerca del tempo perduto con in più la conoscenza e l’esperienza già accumulate e triplicate dai suoi nuovi e misteriosi poteri (tra cui la capacità di impossessarsi del contenuto di poderosi volumi solo appoggiandovi sopra le mani e quella di far spuntare delle splendide rose rosse). La rigenerazione del corpo costituisce di fatto la parte più riuscita del film: il percorso di riassunzione delle proprie capacità e la scoperta di quelle più avanzate passa attraverso piccoli particolari (l’intensa sequenza del movimento delle dita per rispondere alle domande dei dottori) e soprattutto il rapporto umano e affettivo con un medico illuminato (il sempre bravo Bruno Ganz) che però si interrompe troppo bruscamente (Matei non batte ciglio alla morte del suo amico in un incidente aereo che potrebbe anche nascondere un omicidio) per lasciar spazio ad una cavalcata non solo attraverso lo spazio-tempo ma anche attraverso tutti i possibili generi cinematografici.

I suoi poteri suscitano l’attenzione delle “eminenze” del Terzo Reich, che in lui ravvisano l’incarnazione di un superomismo nietzschiano e al contempo colmano la fascinazione per l’occulto e l’esoterismo alle radici del movimento politico, e di conseguenza il film vira bruscamente verso il film di ambientazione nazista (con l’attore tedesco Andrè Hennicke condannato al sempiterno ruolo del cattivo) e, causa inseguimenti e cambi di identità, in genere di spionaggio e noir. In seguito, con il passare degli anni, si delinea la denuncia della bomba atomica e della distruzione ambientalista, mentre la vicenda si snoda in un caleidoscopio di location da cartolina più o meno esotiche (le montagne svizzere, l’India, Malta in un tripudio di fiori e mare cristallino tra le rocce).

Alle discutibili scelte estetiche, spesso davvero troppo estetizzanti e banali tra facili giochi di chiaroscuro, paesaggi patinati e profusioni floreali, si sovrappone poi un continuo disseminare filosofia in pillole, in particolare nei dialoghi tra Matei e il suo “doppio” (una sorta di “metà oscura” più onnisciente e carnale, un altro degli effetti del fulmine, in cui peraltro Tim Roth non riesce a controllare più di tanto un certo autocompiaciuto istrionismo) che risultano superficiali nel contenuto e appesantiti dal punto di vista cinematografico.

Come si sospettava già dai tempi di Highlander, vivere per sempre porta un aumento di conoscenza (che però, come ricorda l’Ecclesiaste, comporta inevitabilmente altrettanta inquietudine) e l’eterno ritorno di situazioni dolorose, come il ritrovare la donna amata e ritrovarsi a dover scegliere tra l’amore e la passione ossessiva per lo studio. Se già la prima parte è suscettibile di critiche, decisamente la seconda procede per un’accumulazione che nasconde e giustifica le carenze strutturali dietro il carattere “visionario” dell’opera. La sceneggiatura e i dialoghi sono sempre più sull’orlo del ridicolo come le continue promesse amorose tra i due ritrovati amanti (“dimmi che non mi lascerai mai” dice lei, “non ti lascerò mai” risponde lui, il tutto ripetuto svariate volte), e anche i personaggi che appaiono sembrano sempre più macchiettistici, come nel caso dell’equipe di studiosi capeggiata da un professore italiano credibile quanto gli egittologi che risvegliavano mummie negli horror anni Trenta (pentendosene poco dopo).